¿Shinji de Evangelion es reflejo de la depresión de Anno?

¿Nunca te pasó que un personaje de anime parecía estar contando tu propia tristeza? Eso me pasó la primera vez que vi a Shinji Ikari en Neon Genesis Evangelion. No era simplemente un chico inseguro metido en un robot gigante; era como si alguien hubiera puesto en pantalla un vacío que ya conocía. Y con los años, leyendo entrevistas y escuchando a Hideaki Anno, la pregunta inevitable se volvió más fuerte: ¿y si Shinji no es un personaje inventado, sino la confesión de un autor que no sabía cómo lidiar con su depresión?

Hideaki Anno: un director contra sus propios demonios

Hablar de Evangelion sin hablar de la vida de Hideaki Anno es imposible. A mediados de los noventa, mientras el mundo del anime parecía avanzar a toda máquina, Anno estaba hundido. Pasó años atrapado en una depresión que lo dejó paralizado, sin ganas de crear, sin energía siquiera para cumplir con lo cotidiano. Él mismo lo ha reconocido: Evangelion nació de ese estado mental quebrado. Eso explica por qué la serie no es otra historia de mechas llena de héroes invencibles, sino un retrato de lo difícil que es, simplemente, levantarse por la mañana.

El guion de Evangelion transpira esa fragilidad. Shinji diciendo que no quiere pilotar, dudando, llorando, huyendo. Es fácil burlarse del personaje, pero basta recordar lo que sentía Anno para entender que no eran diálogos al azar: eran gritos disfrazados de ficción. En cada silencio incómodo, en cada pausa demasiado larga, hay un eco de la soledad real de su creador. Y, lo admito, como espectador duele. Porque uno piensa: «si él, con todo su talento, estaba así de roto, ¿qué nos queda a los demás?»

Esa es la crudeza de Evangelion: no busca dar lecciones de moral ni héroes perfectos. Es un espejo sucio, lleno de grietas, que nos devuelve lo que no queremos ver. Y esa decisión artística, nacida de la vulnerabilidad de Anno, cambió para siempre la manera de entender el anime.

Shinji Ikari: el adolescente que nunca quiso ser héroe

Mucha gente lo odió en su momento. «¡Es un cobarde!» decían. «No hace nada, solo llora.» Pero ¿quién no se ha sentido alguna vez como él? Presionado por su padre, incapaz de responder a lo que los demás esperan, atrapado en un lugar que nunca pidió. Shinji es molesto, sí, pero también es terriblemente humano. Esa es su fuerza y su condena.

Cuando repite «No debo huir», no parece un protagonista de shōnen buscando motivarse. Parece una persona real intentando convencerse de salir de la cama, de enfrentar un día más. Y ahí está el paralelismo con Anno: ambos peleando con la misma sombra invisible. Para mí, ese detalle es lo que convierte a Evangelion en una obra tan incómoda. No nos da el alivio de un héroe que crece y vence; nos obliga a convivir con un protagonista que fracasa, que tropieza, que se paraliza. Y eso es infinitamente más real que cualquier victoria de guion.

Shinji, al final, no es un modelo de valentía. Es más bien una radiografía de lo que significa sentirse roto en un mundo que exige estar siempre entero. Y por eso, aunque nos irrite, no podemos apartar la mirada.

El dolor como lenguaje de Evangelion

La serie está llena de símbolos religiosos y de ciencia ficción, pero su núcleo es mucho más simple: el sufrimiento humano. El famoso «dilema del erizo», que aparece explicado en los capítulos, resume la experiencia de cualquiera que lucha con la depresión o la ansiedad: querer acercarse a otros, pero tener miedo de lastimarlos o de ser herido en el proceso. ¿Hace falta decir más? Shinji, Rei, Asuka… todos son variaciones de esa misma herida.

Y lo más impactante es que Evangelion nunca ofrece una salida triunfal. No hay redenciones fáciles ni una cura milagrosa. Solo queda la sensación de que vivir duele, pero que aún así hay que seguir. Recuerdo quedarme mirando la pantalla después de ciertos episodios, con un vacío raro en el pecho, pensando que lo que acababa de ver no era animación, era una confesión disfrazada.

Los silencios largos, los planos eternos, esa incomodidad que parece no acabar… no son errores de dirección. Son la representación más honesta de lo que significa sentirse atrapado en tu propia mente. Anno convirtió su terapia en animación, y por eso Evangelion se siente tan real, incluso cuando habla de ángeles y apocalipsis.

Recepción y eco en los fans

La discusión sobre Shinji nunca terminó. Hay quienes lo siguen llamando inútil y quienes lo defienden como el personaje más realista de todo el anime. Lo cierto es que Evangelion provocó un terremoto cultural. No era común ver a un protagonista quebrado en pleno horario de televisión. Y sin proponérselo, Anno puso el tema de la salud mental en la mesa, en un momento donde casi nadie hablaba de eso en Japón.

Recuerdo el final de la serie original: ese collage de imágenes, esos aplausos, esa sensación extraña de estar dentro de la mente de Shinji. En su momento me pareció absurdo, hasta enfurecedor. Años más tarde lo entendí: era el retrato de una mente atrapada en sus propios pensamientos. Y al saber en qué estado estaba Anno, la pieza cobra otro sentido: era un grito de auxilio disfrazado de final.

Lo que quedó, más allá de las interpretaciones, es un legado inmenso. Evangelion se convirtió en un espejo colectivo, en una obra que nos recuerda que no estamos solos en nuestros miedos. Y Shinji, aunque sea odiado, sigue siendo la voz incómoda que muchos preferirían callar pero que otros reconocemos como propia.

Una herida que nunca cierra

Han pasado casi treinta años desde que vimos a Shinji por primera vez, y todavía discutimos qué representa. Eso ya lo dice todo. Nuevas generaciones siguen descubriendo Evangelion y se enfrentan con la misma incomodidad: un protagonista que no encaja, que no quiere, que se niega. Y cada vez que alguien pregunta «¿Shinji es Anno?», en realidad lo que está preguntando es: ¿puede el arte mostrar lo que sentimos cuando no encontramos palabras?

Para mí, la respuesta es clara: sí. Evangelion no intenta cerrar heridas ni entregar lecciones listas para usar; lo que hace es dejar una resonancia extraña que te acompaña mucho tiempo después de apagar la pantalla. Nos recuerda que ser frágiles también es parte de estar vivos, y que alguien, incluso desde la depresión más honda, puede crear algo que toca a millones. Ahí está su magia: tomar un dolor íntimo y convertirlo en un eco compartido que todavía hoy sigue golpeando fuerte en el pecho de quienes lo vemos.